Ya el sonido de tus grilletes son un lejano son,
que riman con el Jazz de otro ser furtivo y efímero.
No es el odio o el desamor lo que hoy hace
que cante a Baco,
es el recuerdo de una utopía perdida que
prometía colores que hoy viste otra mariposa
que no quiso quemarse con un fuego cualquiera,
sino con el sol de mis labios.
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